Полтораки опять снится сон роковой, Разрывая сознание в клочья: Он в штрафной. Иннокентий подал угловой. Сетка рядом! Но стукнуть нет мочи.
Не поднять ему руку, не стукнуть ногой И не двинуть главою поникшей. Сеть открыта. Скорее! Давай, дорогой! Ь И трибуны становятся тише.
Полтораки не может, он пОтом облит, Он как столб соляной замирает. "Й"о, Проснись!" - Иннокентий в отчаяньи вопит, Родовую вражду забывая.
Он и рад бы проснуться, отринуть кошмар, С места выпрыгнуть, целясь в "десятку". Не пол-царства - пол-мира отдать за удар, И запеть, и пуститься вприсядку...